di FG
C’erano gli amici di papà intorno al tavolo da gioco, affogati da una nube di nicotina. Lui mischiava le carte, mamma preparava la crostata con la marmellata di albicocche su cui aveva accomodate 500 grammi di ciliege fresche senza nocciolo e un bicchierino di rum. Io invece ero stesa sopra il letto, dentro la mia cameretta. Fissavo il soffitto rischiarato dall’illuminazione evanescente dell’abat-jour e stringevo al petto un morbido peluche arancione a forma di giraffa.
Sono giorni questi in cui le strade, i negozi, le case tracimano roba, sfavillano luci, sfornano pacchi, pacchetti, pacchettini.
Sono giorni questi in cui i miei passi arretrano sulla soglia di casa.
Sparisco.
Dentro il panettone farcito.
Tra le strette di mano.
E gli abbracci.
E i baci.
E gli auguri.
E penso al Natale.
Il Natale per me che non credo.
E mi trovo ad aspettarlo.
Spiarlo dai vetri appannati.
Non so perché ma ho pensato che fosse rilevante parlare di quello che facciamo mentre scriviamo la storia, cioè la storia che facciamo quando non scriviamo. Ho pensato fosse importante metterci dentro gli umori e i sapori che verranno esclusi dal nostro scrivere e che magari il nostro inconscio ripescherà per sorteggio. Leggi il seguito di questo post »
Ora di cena
I rumori del traffico coprono in parte le urla della mamma. Letizia piange e la mamma si dispera come al solito. Andrea, indifferente, gioca col suo mostriciattolo blu, gli morde la testa, gli stacca un orecchio. Gregorio ride senza motivo, sembra un pazzo certe volte questo suo fratello. Un pazzo con gli occhi lucidi e lo sguardo da folle, fa paura certe volte: quando li prende a schiaffi per niente o per farsi bello con la mamma che ringrazia improvvisamente dolce: bravo Greg, se non ci fossi tu Greg, come adesso che ha smesso di ridere e ha mollato uno schiaffo a Letizia. Leggi il seguito di questo post »
“La bellezza del mondo dipende dall’immaginazione dell’uomo e quindi anche dalla scelta che l’obiettivo fa del particolare.”
A. Renger-Patzsch.
La frase faceva bella mostra di sé in una cornice di legno, sovrapposta di sbieco su due fotografie che rappresentavano una Leica del 1925 e una Nikon F del 1960.
Intorno al quadretto c’era uno spazio bianco, rotondo, oltre il quale erano attaccate con puntine di metallo fotografie in bianco e nero che si sovrapponevano, si accavallavano, si toccavano, si confondevano. A guardarle da lontano sembravano pezzi di un puzzle che attendevano di essere ricomposti nel disegno originario.“Sembra di guardare dal buco della serratura” Leggi il seguito di questo post »
